LA CASA DEL MARE

 

 

Il vento aveva tante voci. Nei pomeriggi si allungava lento e docile alle ore più calde, quando l’ombra gli era complice a rinfrescare. La veranda, protetta da telate bianche, era tiepido riparo alle piante e ai gatti sdraiati ad aspettare la sera e riprendere fiato. La distesa d’acqua guardava di fronte, infinita. Il mare era sempre lì. Il giorno e la notte cambiavano il suo colore ed il suo profumo, l’acqua si muoveva a piccole ondate tra le barche intorpidite e imbiancate di sale, i richiami intorno arrivavano fiochi, dolci e familiari. Il silenzio s’intercalava al cigolio di un dondolo. Anna sedeva distratta, una lunga camicia di lino e i capelli raccolti, le gambe bionde di sole accavallate, un bicchiere d’acqua fresca e un libro svogliato. Vide il peschereccio ancora lontano, solcava le onde nell’abitudine di ogni rientro, tra la fretta dell’imbrunire e la solita andatura, tra la stanchezza e l’impazienza di rientrare. Conosceva quel tragitto ed il tempo di strada, la distanza e i gabbiani in attesa. Leo le fece un cenno aggiustandosi la visiera sudata. La gestualità quotidiana dava a quei momenti il gusto del ritorno. Accostava seguendo la scia della corrente che guidava alla scogliera, gli occhi socchiusi agli ultimi raggi e la fatica tra le mani.